La comadrona

Desde que estoy embarazada he visto ya a cuatro comadronas diferentes: una en Amsterdam que era un poco happyflower (en serio, yo a veces pensaba que se acababa de fumar un porro) y tres en Enkhuizen. Las de Enkhuizen: la primera era maja, un poco tímida y parca en palabras, sacar información era tarea árdua. De la segunda ni me acuerdo, así que supongo que no debió de ser tampoco la bomba pero la tercera... la tercera merece post aparte. Llegamos el tuli y yo a la consulta. Nos recibe una mujer mayor, con el pelo canoso y cara avinagrada. Nos sentamos, me pregunta qué tal estoy y a continuación me mide la presión sanguínea. Hasta aquí todo normal. De repente abre mi dossier y me dice con retintín: " Bueno, veo que has elegido dar a luz en el hospital y ponerte epidural, claro... como todas las españolas, como todo el mundo lo hace en España, ¿no?" Yo me quedo con cara de pasta boniato y el tuli que es más rápido sale en mi favor: " Bueno, es más bien una cuestión cultural" Y ella: "no, no... si yo no voy a entrar en discusión pero yo siempre digo que primero hay que probar" ... "¿probar el qué?" pienso yo..."¿a ver cómo te retuerces de dolor?" A mí me entran ganas de decirle a la Comadrona Rottenmeier que a nosotros la idea clavinista que en esta tierra se tiene de aguantar el dolor como que no nos va y que si nos lo podemos ahorrar pues que mejor,  y que a ver si ella cuando va al dentista también le dice que le arregle la caries sin anestesia...y que eso de parir en casa me parece muy bien (para la que quiera, claro) pero donde esté un hospital donde se pueda preveer cualquier contratiempo rápidamente, pues ya me diréis ...pero me callo porque ya sé como funciona todo este rollo aquí y no me apetece acabar discutiendo.
Me pincha en un dedo, me saca sangre y me dice que me falta hierro: "no sé lo que comeréis en España pero tienes que intentar comer más la comida local: boerenkool (berza), brócoli, appelstroop (sirope de manzana), ontbijtkoek (una especie de bizcocho de jengibre), etc...
Me hace pasar a  la camilla, me tumbo y empieza a palpar en mi barrigota. Atención al comentario porque no tiene desperdicio: " es un bebé pequeño, claro... es un bebé español" osea que nos está llamando bajitos, pequeños, enanos... Aquí ya no me callo y como en una plegaria, recito: "mi padre mide 1,83, mi hermana 1,80 y mis hermanos 1,85 y 1,86 respectivamente... sí, todos son más altos que usted y mi marido, curioso, ¿no? a ver si va a ser la dieta mediterránea...
Salimos de la consulta con la idea tanto el tuli como yo de que por favor, por favor... no nos vuelva a tocar la Srta. Rottenmeier...o no respondo de mí.